La cigale du huitième jour

1985.

Kiwako, femme esseulée en quête de reconnaissance et de consolation, kidnappe un bébé. Elle n'a alors plus de famille ni de travail, les fragments de sa vie tiennent dans cinq sacs. 

Kiwako prend la fuite avec l’enfant, qu’elle a prénommée Kaoru. Nous l’accompagnons dans sa cavale, qui s’interrompt temporairement au sein d'une obscure communauté de femmes où elle peut enfin se détacher de tout ce qui la reliait à sa vie d'avant et se délester du poids de ses actes pour se consacrer à l’affection qu’elle voue à Kaoru.

Des allusions au passé nous éclairent, par bribes, sur son histoire, sur le traumatisme qui a poussé cette jeune femme séduisante et professionnellement épanouie à commettre l’impensable.

J’ai eu beaucoup de mal à m’impliquer dans cette partie du récit que son aspect désincarné -dû je crois à une écriture factuelle et plate-, en me laissant de marbre face à l’épopée de Kiwako, m’a fait paraître bien longue.

Puis le récit bascule vers un autre point de vue, et s’en enrichit d’une réflexion qui le rend plus consistant, plus intéressant, en même temps qu’il dresse le beau portrait d'une jeune fille en quête d’elle-même.

Qu’est-ce qui détermine la famille ? Quelle légitimité doit-on octroyer aux liens familiaux quand ils sont déficients ? Comment gérer l’inadéquation entre biologie et affection que génère parfois la parentalité ? Comment accepter chez son enfant la part qu'on ne reconnait pas ? Telles sont entre autres les questions auxquelles ne répond pas forcément le roman de Mitsuyo Kakuta -mais peu importe, l’essentiel étant de les poser-, qui a par ailleurs le mérite de démontrer la complexité des liens parents-enfants, tout en s’attaquant au tabou du sacro-saint instinct maternel. 

Comme vous l’aurez compris, je sors de cette lecture avec un avis mitigé, lié à cette première partie -malheureusement la plus longue- qui a bien failli me faire jeter l’éponge.

Dommage.