Quintette de Los Angeles Tome 3 Les Enchanteurs

Rythmé par les allitérations et les anaphores, bourré d'argot, de personnages à moitié timbrés, de mauvais sentiments et de sales manières, ce roman-monde à la narration hypnotique est l'histoire d'une obsession. Celle d'un narrateur qui retourne sans cesse sur les mêmes lieux, avec toujours les mêmes questions, jamais de réponse. « J'ai cogité sur tout ça. Les guerres de cancan étaient mon job. Les bonnes crasses, ça me connaissait. » Plus qu'une vie imaginaire de Freddy Otash ou qu'une chronique de la magnétique année 1962, Les Enchanteurs s'impose comme un art poétique — non pas tant l'écriture d'une histoire que l'histoire de l'écriture — où il est nécessaire que les êtres meurent et qu'un monde s'achève pour que s'accomplisse enfin leur résurrection poétique.

TTT - Très Bien "Le monde imaginaire embusqué dans les ténèbres prend une ampleur démente. Hollywood s’effondre dans une cascade de drames, de sarcasmes, de meurtres et de coucheries drôles et pittoresques. Avec les années et les milliers de pages alignées, James Ellroy a conquis la plus absolue des libertés. Ses romans ignorent toutes les limites. Peu importent le vrai et le faux, il croit dur comme fer à ses fantasmes et leur donne une intensité qui précipite le lecteur derrière un miroir sans tain où la comédie humaine est aussi grotesque qu’effrayante. Et l’innocence, toujours, massacrée."

"Maître-enchanteur. « Calomniez, calomniez, il en restera toujours quelque chose » avançait le philosophe anglais Francis Bacon dès 1623, bien avant l'ère des fake news donc. 1962 : on n'en est pas encore là, mais l'art de la médisance a déjà bien pris ses aises en quelques siècles. L'arme s'affûte et devient potentiellement fatale, comme les femmes du même bois. Marilyn Monroe en tête, partie le 4 août de cette année 1962, ce triste samedi que James Ellroy érige en pierre angulaire de ses Enchanteurs."

"En spectateur, on se régale, entre tournures de haut vol et éclairs de vulgarité bienvenus. Le capharnaüm généré par Ellroy est opaque, sombre comme une nuit sans lune, mais se laisser dériver au gré des vagues du L.A. « confidential » et crasseux est un bonheur. "